Quand en hiver est été, - Mais en été l'hivernée, - Cette contrariété, - Ne fit jamais bonne année.
Parfois les mots sont comme des flêches. Ils vont et viennent, blessent et tuent, comme à la guerre.
Moi, mon père, il me l'a transmise, la soumission. Mais avec un brin d'orgueil, un brin de noblesse.