Les hommes qui violent trouvent presque toujours leur salut dans la pudeur de leur victime.
Michel Tournier
Tout le monde est raciste au départ et c'est un apprentissage de ne pas l'être.
Cédric Klapisch
Les lettres, comme les compilations de chansons qu'on enregistre sur cassettes audio, ne sont-elles pas le meilleur moyen d'exprimer l'inexprimable ?
David Nicholls
Eugénie, grande et forte, n'avait rien de joli qui plaît aux masses, mais elle était belle de cette beauté si facile à méconnaître, et dont s'éprennent les seulement les artistes.
Honoré de Balzac
Si tôt que les pois sont levés - Les fols commencent à monter.
Ida Nelson
Je ne suis, sire, qu'un pauvre géomètre littérateur, tant bon que mauvais, qui souffre à la fois et de ses reins et de son estomac.
Jean Le Rond d'Alembert
Ce que c'est con, la guerre. Je ne connais rien de plus con.
Jean-Paul Sartre
Regretter, c'est aimer : il y a même des êtres qui n'ont jamais aimé autrement.
Marie Valyère
Il vaut mieux être malade de corps que d'âme.
Ménandre
Le livre est une création, et cette création comporte un premier et un second degré. Au premier degré, j'invente une histoire et des personnages. Au second degré, le lecteur s'en empare et poursuit cette création pour la faire sienne.
Viens, mon amour, viens cueillir les éclairs dans le jardin nocturne. Prends ce bouquet d'étincelles bleues, viens avec moi arracher quelques heures incandescentes à ce bloc de temps pétrifié, unique héritage que nous laissèrent nos parents.
Octavio Paz
Les scrupules ont été inventés par des gens qui n'en avaient pas.
Philippe Gourgues
"Le philosophe doit considérer la vieillesse comme un préjugé"... c'est ça, mon pote ... pour un'passoire, ce n'est pas un défaut d'avoir des trous.
Ricet Barrier
Il ne m'est pas venu dans l'idée de me fâcher ou de moins le vénérer, qu'il me vient dans l'idée de blasphémer contre le soleil lorsqu'il se couvre d'un nuage.
Stendhal
Des bouquins, à quoi ça peut bien servir, à part à décourager d'un déménagement ?
Thomas B. Reverdy
Insomnie. Singulier état où l'acuité des sens s'accroît, où les souvenirs s'accumulent jusqu'à devenir parfois intolérables, où le temps qui s'écoule pourtant au ralenti permet à la pensée de galoper follement.
Yvette Naubert
