Citation de Ivan Repila

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Ce puits est un utérus. Nous allons bientôt naître, toi et moi. Nos cris sont la douleur du monde qui accouche.... - Ivan Repila

Ce puits est un utérus. Nous allons bientôt naître, toi et moi. Nos cris sont la douleur du monde qui accouche.

Ivan Repila

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Notre expérience nationale amère aidera, en cas de nouvelles conditions sociales instables, à nous prévenir d'échecs funestes.

Alexandre Soljenitsyne

J'ai pensé à lui, à celui que mon âme aime. Celui qui pense à vous en premier et qui vous aime en premier. L'amour est la source de la pensée, et la pensée le fruit de l'amour et sa garantie.

Bernard de Clairvaux

Dieu est, essentiellement, le postulat de notre appartenance à une communauté qui nous protègerait de la solitude et de la mort.

Brice Parain

Je juge un restaurant par son pain et son café.

Burt Lancaster

Le présent, c'est l'équilibre Du passé et du futur.

Charles de Leusse

Rien, aucune créature au monde n'est plus ridicule, et déplaisante, qu'une fille amoureuse.

Erik Orsenna

Loin de moi surtout la pensée de jeter des semences de division dans la France, et c'est pourquoi j'ai refusé à mon discours l'accent des passions.

François-René de Chateaubriand

Harem : Comparer toujours un coq au milieu de ses poules à un sultan dans son harem. Rêve de tous les collégiens.

Gustave Flaubert

Il est plus facile de se servir d'un fusil que de montrer du courage.

H. M. Tomlinson

La femme est faite pour un homme, l'homme est fait pour toutes les femmes : elle commence à aimer, quand lui, il a fini.

Henry de Montherlant

L'orgueil est aussi fréquemment hypocrite que la modestie.

Jean Rostand

Aux abords de la quarantaine on arrive à saturation, on est tellement blasé de la vie qu'on fait des enfants pour s'offrir une paire d'yeux toute neuve, qui pare le monde d'un intérêt renouvelé.

Jonathan Coe

L'art scénique, le seul qui tire l'oeuvre de sa fixité irrémédiable, de son irrémédiable solitude, est le plus beau et le plus tragique de tous. Il vit comme la vie, il meurt comme la vie.

Luigi Pirandello

Je pensai à la jungle comme écriture. Je m'interrogeai s'il existait, entre la sève et l'encre, le même apprentissage qui lie le doute et la certitude. Émerveillé de tout, enivré de rien, là explosait la respiration des feuilles, la couleur des pastèques, les pages de la jungle qui n'ont pas de grammaire et qu'on cherche, pourtant, sans cesse à traduire.

Miguel Bonnefoy

L'unique droit qui reste à un homme n'est-il pas de crever comme il veut...

Stefan Zweig