L'ironie est le fond du caractère de la Providence.
Honoré de Balzac
L'amour c'est comme la guerre, on sait quand ça commence mais jamais quand ça finit.
Ann Brashares
Madame la Comtesse est-elle visible ? - Madame est au bain. - Annoncez un nageur !
Aurélien Scholl
L'homme est ainsi fait, qu'à force de lui dire qu'il est un sot, il le croit ; et à force de se le dire à soi-même, on se le fait croire. Car l'homme fait lui seul une conversation intérieure, qu'il importe de bien régler.
Blaise Pascal
Il avait été séduit par Facebook au début... Mais il fut bientôt consterné par l'atmosphère d'irréalité, la manipulation étudiée des images destinée à créer une vie parallèle, les photos prises dans l'intention de les publier, montrant en arrière plan les choses dont ils étaient fiers.
Chimamanda Ngozi Adichie
La plus étroite des prisons est la société de celui qui vous est contraire.
Djâmi
J'aimerais que vous compreniez que je ne viens pas à vous poussé par une curiosité malsaine ou par le goût du sensationnel. Ce que vous avez fait n'est pas à mes yeux le fait d'un criminel ordinaire, pas celui d'un fou non plus, mais celui d'un homme poussé à bout par des forces qui le dépassent, et ce sont ces forces terribles que je voudrais montrer à l'oeuvre.
Emmanuel Carrère
Excelle, et tu vivras.
Joseph Joubert
Ce qui importe en amour, c'est de ne pas paraître plus bête qu'on ne le devient.
Karl Kraus
L'enfant commence en nous bien avant son commencement. Il y a des grossesses qui durent des années d'espoir, des éternités de désespoir.
Marina Tsvetaïeva
Je crois que philosopher, c'est anticiper.
Michel Serres
Ceux qui sont fidèles ne connaissent de l'amour que sa trivialité ; ce sont les infidèles, qui en connaissent les tragédies.
Oscar Wilde
Naître, c'est perdre sa mère. C'est quitter la maison de sa mère.
Pascal Quignard
Richesse et pauvreté sont affaire d'opinion : qui ne croit pas les avoir, ne les a pas.
Proverbe Arabe
Il faut parler de soi sans trop en avoir l'air : tirer son épingle du Je.
Sacha Guitry
Nous marchons dans ce silence qui s'appelle la mort. Nous ne parlons plus car notre mémoire n'avance plus. C'est une mémoire coupée du monde, faite de fragments disparates, à la fois vide et réelle. Je sens à mes côtés la marche muette de cette femme qui semble perdue et je soupire sur la tristesse de ce monde enfui.
Yu Hua
