Citation de Anne Bernard

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Faire l'amour, c'est encore le meilleur remède contre la solitude, le seul moyen de dépasser les frontières qui isolent deux êtres, si... - Anne Bernard

Faire l'amour, c'est encore le meilleur remède contre la solitude, le seul moyen de dépasser les frontières qui isolent deux êtres, si proches l'un de l'autre soient-ils.

Anne Bernard

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Macdolescence : jeunesse irrespectueuse de la tradition gastronomique française.

Alain Finkielkraut

Bornéo surprend encore : Seria est une ville du pétrole, entourée de villages qui vivent à l'âge de pierre. Trois cents derricks dans la mer, mon cher, avec leur plate-forme à hélicoptères.

André Malraux

Pour être honnête, je pense que les bananes sont un fruit pathétique.

Andy Murray

Nous ne mourons pas, nous autres chrétiens : notre tombe est le berceau de notre âme.

Anonyme

J'écris pour que l'on puisse me lire et non pas pour que l'on parle de moi.

Anthony Dacheville

Le naturel est le sceau du génie.

François-Joachim de Pierre

Nous avions rencontré par hasard un écriteau portant "Passage interdit". Mon père a tranquillement arraché l'écriteau. Il disait en souriant : Ce passage n'est plus interdit, marchez mes enfants.

Georges Duhamel

Quelle que soit l'intelligence d'un homme d'Etat, en arrivant au pouvoir il cherche à suivre l'opinion mobile des foules pour se rendre populaire. C'est ainsi que, souvent, il perd le pouvoir.

Gustave Le Bon

Nous avons trouvé ici les vestiges croulants d'une admirable civilisation, d'un grand passé. Vous en restituez les assises, vous lui reconstituez son chartrier.

Hubert Lyautey

"Les Incorruptibles", on est obligés de payer pour les voir !

Jean-Marie Gourio

Ce que je veux, c'est me fuir moi-même, ne plus me rappeler, rien... me vider de toute ma vie... ne regarder que mon corps... être seulement ce corps.

Luigi Pirandello

Il n'y avait pas d'anormaux quand l'homosexualité était la norme.

Marcel Proust

A trompeur, trompeur et demi.

Noël du Fail

Joint du matin, gueule de babouin.

Paul Carvel

Son âme tourmentée ne retient qu'une chose, qu'on l'a dépouillée, qu'elle doit abandonner son moi ailé pour réintégrer une larve amorphe, aveugle, rampante, et que quelque chose est perdu, irrémédiablement perdu.

Stefan Zweig