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La tempête a cessé. L'éther vif et limpide - A jeté sur le fleuve un tapis d'argent clair, - Où l'ardent patineur au jarret intrépide - Glisse, un reflet de flamme à son soulier de fer.
Louis-Honoré Fréchette
O temps ! courant fatal où vont nos destinées, - De nos plus chers espoirs aveugle destructeur, - Sois béni ! car, par toi, nos amours moissonnées - Peuvent encor revivre, ô grand consolateur !
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