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La poésie est une pomme et c'est toujours septembre sur les vergers de la parole : soleil serré, suc de la terre, saveur d'enfance. Dans le bonheur des mots amour, je te mange.
Jean Joubert
Bon Dieu que les gens intelligents sont bêtes !
Je comprenais aussi que c'est dans le dénuement que l'on sent tout le prix des choses les plus simples, et combien leur absence nous appauvrit.
Georges est mort. Je demandai : "Quand ?, Comment ?" j'allais demander : "Pourquoi ?".
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