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La beauté n'existe plus dans le secret. Un signe extérieur de richesse est toujours un signe évident de sagesse. A moins que vous soyez particulièrement tordu. Un dingue total.
Jean-Bernard Pouy
Il pleuvait dense. Un vrai rideau de douche. Régulier. Têtu. Trempant. J'adorais. Ceux qui n'aiment pas la pluie ne méritent pas de prononcer des verbes comme arroser, mouiller, liquider. Même les Russes savent ça. Jusqu'à preuve du contraire la pluie n'entre pas sous la peau. Tout se sèche, à force. Avec un bon feu et une serviette.
La retraite, c'était tout simplement l'arrêt tant attendu d'un esclavage relatif et moderne. C'est tout. Pas l'arrêt du plaisir. Pas celui de la vie.
A force de se comporter comme une patate, on ne fréquente pas que le gratin.
Je goûtais la plus belle des lumières, celles des petits matins d'hiver ensoleillés et glacés. Peut être qu'il faut avoir froid pour remarquer la netteté des contours, la présence discrète des couleurs, leur équilibre parfait, leur soudaine évidence.
Qu'importe l'extérieur puisque le conducteur, qui se dit en italien "autista", est dans un monde hystérico-hermétique. Les péninsulaires auraient ils compris que, pour l'homme au volant, le reste n'existe pas car il fait partie d'un autre monde, un pauvre monde à l'arrêt ?
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