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Qu'il est tentant de mettre les tâtonnements de sa mémoire sur le compte de la fatigue... Que n'a t-elle pas excusé la fatigue ?
Eric Faye
J'ai écouté longuement mon appartement et guetté, oui, guetté les odeurs qu'elle aurait pu laisser comme signature de son passage j'aurais aimé que le matelas fut imprégné d'elle. Qu'il ait pris sa forme.
L'idée de sens a été inventée par l'humanité pour mettre un baume sur ses angoisses et la quête d'un sens l'accapare, l'obnubile.
Il est un continent perdu dont nous sommes les seuls arpenteurs, les seuls détenteurs des clés, et c'est le tintement de ces clés, au fond de notre poche, qui enchante en nous le veilleur émerveillé.
Un écrivain est un être immatériel, une pensée qui se déroule, et vous vous escrimez à localiser un être de chair en un point sur la terre. Ce que vous avez entrepris n'a pas de sens. L'écrivain relève de la physique quantique, comme les électrons.
Un jour il ne se passe plus rien. La corde du destin, d'avoir été trop tendue, a cassé net. Rien plus n'arrive. L'onde de choc de ta naissance est si loin désormais, oh ! si loin. C'est la vie moderne. Entre échec et réussite s'étend ton existence.
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