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La mère sait aimer : c'est toute sa science.
Charles-Hubert Millevoye
Sur le chaume de ces demeures - Déjà le soir s'est abaissé.
Apparemment Phébus lui donne - Une couronne de chardon.
Les belles actions ont besoin de beaux vers.
La critique des sots est l'encens du génie.
Triste et mourant à son aurore - Un jeune malade, à pas lents, - Parcourait une fois encore - Le bois cher à ses premiers ans.
De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.
De la dépouille de nos bois - L'automne avait jonché la terre : - Le bocage était sans mystère, - Le rossignol était sans voix.
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