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Mais pourtant l'heure vint, et tu t'en es allée, - J'ai jeté dans la nuit notre bague d'amour, - Et toi tu as remis ton destin à un autre, - Et j'ai perdu les traits charmants de ton visage.
Alexandre Blok
L'art, c'est le pressentiment de la vérité.
Tout cela est passé, passé, passé : - Des jours le périple est parachevé. - Quel est le mensonge ou quelle est la force, - O passé, qui peut te faire renaître ?
Tant que la méchanceté n'a pas mûri, elle est prête à tout moment à se transformer en hystérie.
Lune terrible : sous sa lumière, le monde ressemble à un cadavre nu et hideux.
L'inspiration naît du silence.
Enfreindre la tradition est aussi une tradition.
Combre soir Neige blanche, Et le vent, le vent... On titube dans le noir. Par le monde blanc Seul, le vent !
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